MANIFIESTO CONTRA UNA REVOLUCIÓN ASESINA

Dimitraki/

Aunque sus decrépitos mentores
en pleno siglo veintiuno,
continúen
en forma tozuda y criminal
(igual que en sus viejos tiempos),
impartiendo las cotidiana órdenes estalinianas
a la soldadesca
del régimen policíaco isleño
para que detengan, torturen
y hasta despedacen,
a menudo,
a sus compatriotas disidentes, a periodistas
o a todos a la vez,
aunque esa sea la realidad
el tiempo pasa.

Pasa y
las buenas maneras
se imponen.
El saludo cortesano de buen recibo
se impone
y el vaivén y veleidades de la moda política
me exigen,
que debo olvidar que ella
siempre ha sido
una revolución asesina.

Que ella para exterminar a su prójimo
instauró el paredón
la condena sin juicio
la delación perjura familia adentro,
los comisarios policíacos de barrio,
la Contrainteligencia Militar,
el terror atroz como pan de cada día,
la desesperanza cotidiana.

Debo olvidar
que hoy, en este día, a esta hora,
sufren y gimen en las mazmorras de Santa Clara
y en cientos de prisiones cubanas,
jóvenes anónimos
encerrados por culpa de sus comentarios desmedidos
(por lo tanto, peligrosos)
en contra de ella;
otros
por haber sido sorprendidos
por la CIM,
(Contrainteligencia Militar),
sacrificando una gallina o un cerdo
criados y alimentados con desperdicios
y cáscaras recogidos
por aquí y por allá,
y por lo tanto,
de su comprobada propiedad
pero, !Ah!
sin cumplir con el requisito
del permiso de ley,
y por lo tanto
en forma furtiva y antirrevolucionaria
a la luz de la leyes de la CIM
que son leyes
Contralavida
Contralalibertad
Contramor
Contracompasión
Contrahonor
Contralegría.

Debo borrar de mi memoria
que estos prisioneros afrentosos
todos
con condenas de doce años,
se mutilan unos a otros
sus dedos, manos, ojos
para probar suerte
y acceder a un cambio de su mazmorra
por otra
en donde, por lo menos tengan
comida
y
agua
y un sitio seco
en donde puedan dormir acostados
o
pasen esperando la muerte
como único alivio.

Las buenas costumbres,
las maneras civilizadas
la moda política
me exigen
que lo olvide...
y que olvide
que la menguada libertad
de ese pueblo,
desportillada a punta de terror,
no alcanza
para que alguno señale con el dedo
una a una,
las trescientas cárceles infernales
en donde han padecido tortura infame
más de quince mil presos de conciencia
repartidos en esa pequeña geografía
de isla caribe.

Pero resulta
que soy hombre libre
ordinario
resabiado
y respondón,
que me asquea la cobardía
y la sevicia del tirano,
que desprecio al asesino,
escupo en la cara del verdugo
y no me da la gana de olvidar.
Jamás.

MANIFIESTO CONTRA UNA REVOLUCIÓN ASESINA

"Poesía Engavetada" de José Yanes

mi entranable agradecimiento a todos los amigos -y enemigos, nunca personales- que de una u otra manera me hicieron llegar su solidaridad durante esta tregua involuntaria. gracias. 
nada mas apropiadamente raigal que retornar abrazado con los poemas viscerales del poeta.
-------------------------------------------
wenceslaocruzblanco 

Palabras de Jose Yanes, poeta, durante la presentación de su libro "Poesía Engavetada".

Poesía Engavetada es una colección de 65 poemas inéditos, escritos entre 1970 y 1993 en La Habana. Cubren la etapa inmediatamente anterior y posterior al caso Padilla --en el cual el poeta José Yanes estuvo implicado-- hasta un tiempo anterior a su salida al exilio.

Escribir para la gaveta fue la única opción escogida para preservar la honestidad, frente a las presiones para que escribiese dentro de lo que resultase aceptable para el régimen que sembraba la duda, el miedo y la desconfianza entre sus colegas y amigos.

Con este libro, el poeta, ante su realidad, se cuestiona y lo cuestiona todo, hasta a la poesía misma.

"Poesía Engavetada" de José Yanes

Tributo a Elena Tamargo (1957-2011†)

 

Foto tomada de Project Zu

Poemas de Elena Tamargo tomados de  "Poemas de"

 Compás De Espera

Mi pasado está invadido

y lloro lentamente.

Me ha llenado de miedo una noche en el Neva

me ha llenado de fe una tarde en Bakú.

Se quedó Samarcanda como alguna promesa

y la calle de Arbat para soñar a Eszenin

siempre, siempre.

Erré como torcaz

aplastada en la calle por un caballo ciego.

Me dan miedo mi pueblo y sus hombres

mientras Jesús del Monte se derrumba en silencio.

Una ciudad de espejos y banderas

y su empinada ronda de tenores.

Yo regreso a mis pájaros

al pequeño amarillo que no canta.

Ya no tengo balcón ni noches junto al mar

  y otra campana traza mis compases de espera.

Estorbo como estorban los almendros

y en el farol se queman algunas mariposas.

Ciudad y almendro y yo

ay, qué desgracia.

 Fragmentos De La Habana

Pensar, robar, gozar
todo un único espasmo.
Arpegia y pica, Lázaro.
Salta de los tejados cuando nadie te vea
y muestra el interior de la sonata.
Aquella criatura desenfrenó la nada.
Es la maldad tan natural lo que te bambolea.
Veo tu insomnio a su manera
veo el disco girar y a los hombres
veo charcos, tranvías
veo enormes pedazos de La Habana.
A los negros los veo
resonando a sus pies el toque de los siglos.
Negros espirituales.
Blanco el mantel del primer desayuno
blanco mi abuelo
blancos en el exilio, desconcertados
borrachos de blancura
blancos los hospitales
negro mi cuerpo en el primer amor.
Llegan las mariposas a confirmar que ardí
y me dejan besando su jadeo
la inútil ceremonia
junto al candil oscuro.

 Habana Tú

Y hoy está crecido el mar
no es que la marea suba por un hecho natural
es que llora Yemayá
Juan Formell

De niña, entre las grietas de la tierra

buscaba en ti mi aurora

a semejanza mía, a semejanza tuya

cuerpo oscuro y esbelto de mi sueño.

Puras ante la espera las imágenes

emisarias de la tarde que caía

pegada a su horizonte.

Tenías en secreto tu espigón de metales

inclinada en tu borde busco el ancla perdida

te busco en el regreso, estás llena de pájaros

vuelve a secar tus manos y cuéntamelo todo.

Era esto el abandono y lo sabías.

Óyeme estos lamentos que me salen ardiendo

  yo sólo te deseo,

la sombra de aquel tiempo en ti misma entrevista

con inútil ternura

y tú me dabas fuerza

rendida y dócil como el mar sabe serlo.

Aquel concilio que tantos han cantado

sin una urgencia propia como ésta de este instante.

Tampoco fue tu culpa si no les comprendiste la amargura

faltándoles la leche y el abrigo

  te lo dieron todo, vida que no pedías.

Habanera Yo

Soy otra vez muchacha en el invierno
y nadie me regala una gardenia.
Pero el regreso de mis lunas
ahíjo taciturna del fondo de la calle
  casi feliz, aletargada
bajo esta piedra roja.
Retozo como un campo florecido
es la herencia adecuada de una mujer despierta
un sueño desprendido del cuerpo que lo ha usado.
Los lirios de Rosita
mis únicos testigos
esperan la lechuza
en el silencio mío del oeste.
Vuelvo en la medianoche de este invierno
acércate a escuchar mi tambor y mi oboe
acércate con riesgo de hechizarme.
Ciudad, ciudad
no mates mi manía de ser bella
de pasearme desnuda y cepillarme el pelo.
Ciudad con pajaritos y cisternas
el probable lugar donde acabó una historia.
Ay, mi ciudad
  mi pasto
mi sitio recurrente
a la hora en que duermen las palomas.
Ciudad que has bendecido mis vigilias
arrástrame hacia el mar
sin farolas ni víctimas
con algas en mi pelo
y en tu pelo de sal.

 Mar De Mi Patio

Y si llegaras mar
cuando mi cuerpo fuera tierra arada
y lloviera en mis ojos?
Alga y sal de prusia calentura
¿no te crecen las uñas?
Te veré frente a frente
presa en tus quemaduras, levantando las cejas
dejando ver los ojos con esa indiferencia.
Cómo tú eras cuando yo te elegí.
Diosa naciendo y destronando diosas
si tú al verme fijaras la mirada.
Ven hacia mí, no tardes
puedo perder las fuerzas.
Estoy sola bailando y en mi musgo
me pisan miles de pies desesperados.
Sácame este mareo
este jilguero tosco que custodia mi blanco
esta brújula adivinando el este.
Si te demoras se deshace mi estatua
este cuerpo que danza maravillosamente.
–¿Qué hora es que no llegas
perfumando las calles con tus pescados frescos?–
Mar de mi patio, mar atormentado
lo que me duele
es que mis días
se vuelvan más y más de tierra.

Sincopada O Fuera De Tiempo

Todos los días se matan en La Habana
dos millones de gatos y quinientos caballos.
Quinientas yeguas solas sostienen el rencor de su dureza
se abrazan
en la pira arrogante del león babilónico.
Trasgos de sangre suspenden el azul y el animal del trópico
se agota.
Diez millones de vacas ya murieron
tres mil palomas agonizan
y el olor de los lirios se deslíe
en un prurito de ácidas hormigas.
Los ciudadanos temblando se repliegan
a construir el escenario de la nada
si no quedan caballos ni lengua ni jazmines
si los trenes de leche detuvieron su paso
donde cantaa la belleza
y ahora se escuchan los terribles quejidos de las vacas
si los lirios, los gatos, las palomas
son animales muertos.
Pero yo no he venido a ver el cielo
cómo voy a ordenar pedazos de paisajes
ordenar los amores que son fotografías
y luego tambor tosco, bocanada de sangre.
Ay, voz lejana
ay, voz de la sordera
estás aquí bebiendo mi humor de niña muerta
quiero llorar mi talco, como lloran las niñas
porque yo no soy ni mujer ni poeta ni azucena
soy el agua y el vino y el aceite
una llaga tal vez que debe al fuego
y me andan buscando.

 

Tributo a Elena Tamargo (1957-2011†)

Leonard Cohen: Premio Principe de Asturias en Letras 2011

El canadiense de 76 anos Leonard Cohen ha obtenido el premio Principe de Asturias de las Letras en la edicion del 2011.
Continuar leyendo  AQUI...

Leonard Cohen: Premio Principe de Asturias en Letras 2011

El Abicu, Guillen y el hombre puro

El Abicu, Guillen y el hombre puro

¡ZAPATA VIVE, hermanos! [Acrosticos de Josan Caballero] #OZT

Tomado de Papalotes con Banderas

Por
JOSÁN CABALLERO
Vivamos de ser libres, dos acrósticos de Josán Caballero, por el primer aniversario de la inmolación del titán cubano Orlando Zapata Tamayo

¡ZAPATA VIVE, hermanos!

Acróstico de Josán Caballero

Z apata es simiente de todos los cubanos,
A unados a su sable de noble ciudadano:
P or salvar los derechos de cualquier ser humano,
A penas lo encarcelan, en nombre de un tirano.
T irano que traiciona al pueblo y sus desganos,
A nque las turbas crean que intenta lo más sano,
V an de mal en peor, mientras se jacta, ufano,
I mponiendo un sueño, que se fue de las manos…
V ivamos de ser libres. Ni escorias, ni gusanos,
E stán en nuestra estirpe: ¡Zapata Vive, hermanos!

Un hombre-astro, dueño de su propia libertad

Todos los cubanos hemos podido corroborar, desde hace un año, un día como hoy exactamente, que la vida y los anhelos nacionalistas de Orlando Zapata Tamayo fueron siempre de una vocación patriótica y una valentía impresionante, tanto como los del personaje Martino, en el drama indio “Patria y Libertad”(1877), de nuestro José Martí:

Pues él, como el quetzal, al enjaularlo,
muere en la jaula, de dolor y pena.
Martino ansía la muerte una y mil veces
a esclavo ser, sin patria ni bandera.

De ese modo entregó su patriotismo Orlando Zapata Tamayo, en beneficio de la libertad de Cuba. Ni con la muerte pudieron doblegarlo los castristas, porque él prefirió morir como el quetzal, y entregar su alma a la vida eterna por la independencia de su isla, al igual que nuestro Martí, quien siempre consideró que “hay dos vidas, la que se arrastra, y la que se desea”, por lo que, no cabe dudas de que Orlando Zapata deseó la única posible, para alcanzar la verdadera dignidad y expresión del ser humano, que es su libertad total. Remedando el mensaje de nuestro Apóstol, puedo decirles hoy que: Un hombre que cae por la patria nueva, como Orlando Zapata Tamayo, es un astro de su infinita libertad.

SEMBLANZA Y ACRÓSTICO
DE JOSÁN CABALLERO

Significado del nombre

Orlando: Nombre masculino de origen germánico “Ort-land“, que significa “Aquel que representa la espada del país” o “Aquel que otorga gloria a su patria“.

Historia

San Orlando, mártir. Orlando vivió durante la época de crueles persecuciones a los cristianos llevadas a cabo por Diocleciano. Fue encarcelado y martirizado hasta su muerte. Su Santo se conmemora el 20 de mayo.

Zapata, con la Patria y el sable de tu lado

Acróstico de Josán Caballero
por tu primer cumpleaños entre titanes

O rlando, tu coraje es la espada que nos guía.
R eto al dolor por mi país: Mártir-izado,
L evando nueva euforia de infierno aletargado:
A duras penas, sin destino nadie ansía
N uestra luz a la sombra de un mundo colapsado,
D ando turbas de infamia entre la medianía.
O rfeo, vas sonando tu estrella en la jauría:
Z oológico de almas, cuán sordas han estado,
A dormecidas, mudas, ante ti, fontanero,
P erseguido por tu conciencia, encarcelado,
A ún ascendiendo con la patria de tu lado,
T ienes que soportar al lunático Cerbero
A purar sus narices, con ojos afilados;
T orturarte infeliz, en cerrojos arteros,
A yer no te dio agua por dieciocho febreros,
M ientras tu imagen vive de la sed que has creado
A l pueblo, que ahora sigue bebiendo de tu euforia.
Y acimiento de sables se forja con tu gloria:
O rt-land, es hoy Zapata, simiente de esta historia.
 
José Antonio Gutiérrez Caballero
Miami, 23 de febrero del 2011.

¡ZAPATA VIVE, hermanos! [Acrosticos de Josan Caballero] #OZT

SI MI PAÍS FUERA UN PUEBLO... / Josan Caballero

debiera reproducirse y colgarlo en cada casa, centro de trabajo e incrustarselo  cada uno en el hipotalamo. con la magia de la poesia josan ha logrado lo que millones de toneladas de papel no han podido. alguien debiera ponerle musica y ser cantado en todos los lugares del mundo donde un cubano  respire.

__________________________________________

La sombra de la resistencia cubana contra los yugos de todos los tiempos: SI MI PAÍS FUERA UN PUEBLO...

Si mi país fuera un pueblo…

“¿Qué queda de la sombra del cubano,

que tomaba las calles, protestando?”

Josán Caballero.


Si mi país fuera un pueblo,

y no polis de andamiaje,

por la casta de un gobierno,

que nos trata cual salvajes

"cubanillos de Indias": Traje

impuesto por dos castrenses,

con disfraz de eternos pajes,

que merecen ser castrados

de una vez, por su “artistaje”,

en contra de todo un pueblo,

sumido en el magno ultraje

de entender que sus derechos

son un cruel libertinaje,

cuando impedir libertades

es signo de un vil encaje

tramado por dos hermanos,

sobre el mal de sus herrajes.


Si mi pueblo fuera el de antes,

negado por ser colonia,

a la corona de un reino,

que lo trató cual gorgonia,

pensando que así era dueño

de las tierras de Amazonia.


Bayamo fue el pueblo de antes,

acorazado en la historia,

pues un Don quiso adueñarse

de esta ciudad promisoria,

y sólo encontró quemados

los restos de su memoria,

cuando el pueblo de Bayamo

entró, con fuego, en la gloria

de un país que no transige,

ni soporta escapatoria,

hasta que él mismo se libre

de esa infamia perentoria,

sin los yugos del que rige,

con virtud de la etnia doria,

la mentira y la irrisoria

majestad de los vencidos,

no por demos u oratoria,

sino por quebranto insano

de las leyes y la historia.


Si mi pueblo fuera ése,

que cual bayamés jinete,

decidió darle a la calle,

la defensa de un birrete,

para ganarse la patria,

con el filo del machete,

entre afanes de república,

como la sueña un majete,

no un barbudo inteligente,

que en verdad era un zoquete,

inventándose estrategias,

hasta entrar por el boquete

de este infierno, que ha creado

para el pueblo, su banquete

imponiendo armas, reveses,

y la voz que le compete,

ante presos inocentes,

en medio de ese gran brete

que han armado con la iglesia

y con los “españoletes”,

como si el mundo ignorara,

que en realidad un vejete

se ha encargado de enchufarse

en la tierra del “Chavete”,

para ganar la partida

en dos pueblos, de los siete

que le siguen la corriente,

cual si fuera un mozalbete,

y no este líder vetusto,

que ni lo aguanta El Templete,

con su grandeza en delirium

y los miedos al retrete,

viendo jóvenes que callan,

si les llega algún "billete",

en mesadas que resbalan,

sobre sueños al garete,

de una isla que hoy ensaya

sus papeles con grillete,

porque nadie se da cuenta

que si acepta, arma el bufete

de una casta de bandidos,

que usa al pueblo de soplete,

convirtiéndolo en su carne

de cañón, y hasta jarrete.

No hay quien aguante sus "turbas",

que si protestan, se meten,

tras máscaras de comunes

seres que dan su cachete,

para defender injustos

repudios de majarete.

Pero basta de trifulcas,

que dividen a la gente,

mientras un pueblo se pierde,

y lo disfruta el vejete,

con su claque omnipresente,

que escucha a regañadientes

y desfila incompetente,

aunque su mente no siente,

lo que el corazón presiente

de esa nueva "Triple Entente".


Si mi pueblo fuera egipcio

y devolviera a las calles,

la virtud de tanta gente,

que donaron ese valle

a las ciudades regentes,

como sembraron los mares

otros exilios vigentes,

para que Cuba, en detalle,

fuera más que una isla ardiente

(que la busque, quien la halle):

Un eterno precipicio,

que apresa a todo el que raye

estas crueldades de oficio,

que nos llevan al desmaye,

que trata cual indigente

al cubano de la calle,

y hasta como un delincuente

al que censura su talle,

Pues no hay pueblo, que ya aguante

tantas vilezas, y calle.


Si ese pueblo fuera el nuestro,

junto al egipcio, quién sabe,

o cualquier otro que viera

su democracia en un ave,

la libertad estuviera,

no en las boinas, ni el casabe,

celulares o vidrieras,

pues algunos, aunque acaben

de allanarse las fronteras,

se distraen, mas no saben

que otros usan sus maneras,

para ayudar a cualquiera

terminar con el deslave,

de la Intranet hacia afuera.

Puede que la infamia acabe,

donde el derecho es bandera

o virtud de un hombre libre,

para que nadie asumiera

salirse al mar, sin que vibre

su esperanza, cual quimera

de una vida sin calibre.


Si mi país fuera pueblo,

y no simple adormidera,

comprendería que aquellos

que le tomaron el pelo

o sumido en atropellos,

no serán jamás los dueños,

y hay que lanzarse a degüello,

por las calles o los cerros,

para terminar con ellos

y con su inútil gobierno,

de tentempiés y tipejos,

aplaudiendo todo el tiempo,

a esta cófrade de abuelos,

que pretenden ser remedio

de un país...¡Qué sacrilegio!


Si mi pueblo fuera pueblo

sería más que un mambí,

rebelde distinto a ellos;

por las calles, un jiquí

que se lanza sin resuello,

a la manigua de aquí

o la de allá. No hay destello

mayor, cuando un pueblo asume

su destino, como un sello

de libertad, que resume

conquistas sin atropellos.


Si mi pueblo fuera pueblo

el país sería calibre

de las leyes de un gobierno

democrático, en que vibren

las calles, que son las venas,

donde exhibe el hombre libre

su alma de caña y jengibre.


Vamos, pueblo, no más miedo,

desde oriente hasta occidente:

Desobediencia es el ruedo

del futuro presidente.

De ahí pa’ allá no hay más pueblo,

que lo diga nuestra gente.

Con esos dos no hay arreglo,

hay que tenerlo presente:

Si no espantamos los miedos

y tomamos nuestro suelo,

nos tendrán de penitentes,

mientras se reparten ellos

la isla y cayos adyacentes.


Es hora de unir el cielo,

con las manos de la gente,

y lanzarnos a la calle

cual un país, de repente,

con las damas que batallen,

ante injurias prepotentes,

y los jóvenes no acallen

la represión tan creciente,

para que rápido estallen

las mentiras más candentes,

cuando el desgobierno halle,

que se va por la pendiente

de una isla y un Versalles:

Dos Cubas yendo al poniente,

desunidas por detalles

de otro mal intransigente,

que comulgan en un valle,

donde nunca estuvo ausente

un espíritu que raye,

sobre la tierra indulgente,

que ama al pueblo por las calles,

con la patria, en su saliente

humanidad. ¡Que no encallen

los derechos de su gente,

su libertad al detalle!


Si mi pueblo hace presente,

como el egipcio, en sus calles,

yo me iría diligente,

para que nadie nos calle:

Somos plebe intransigente

colmando el mar y los valles

de una sangre competente,

inmerecida que encalle,

en la plaza omnipotente

del tirano. ¡Que restalle

sobre esa casta muriente,

nueva savia prominente,

y que los Castros estallen,

como aquel “maleconazo”,

que por poco rompe el mazo

de esa trama dirigente,

ante un pueblo convincente,

cansado de ser un ente,

sin futuro ni presente!


José Antonio Gutiérrez Caballero

SI MI PAÍS FUERA UN PUEBLO... / Josan Caballero

Receta de mujer/ Vinicius de Moraes

Las muy feas que me perdonen,
Pero la belleza es fundamental. Es necesario
Que haya algo de flor en todo eso,
Algo de danza, algo de haute couture
En todo eso (o entonces
Que la mujer se socialice elegantemente en azul, como en la República Popular China). No hay términos medios posibles. Es necesario
Que todo eso sea bello. Es necesario que de pronto
Se tenga la impresión de ver una garza apenas posada y que un rostro adquiera de vez en cuando ese color sólo aprehensible en el tercer minuto de la aurora.
Es necesario que todo eso sea sin ser, pero que se refleje y germine
En la mirada de los hombres. Es necesario, es absolutamente necesario
Que todo sea bello e inesperado. Es necesario que unos párpados cerrados
Recuerden un poema de Éluard y que se acaricie en unos brazos
Alguna cosa más allá de la carne: que se los toque
Como al ámbar de una tarde. Ah, dejadme deciros
Que es necesario que la mujer que allí está como la corola ante el pájaro
Sea bella o por lo menos tenga un rostro que recuerde un templo y
Sea ligera como un resto de nube: pero que sea una nube
Con ojos y nalgas. Las nalgas son importantísimas. Los ojos,
Y esto ni se discute, que miren con cierta maldad inocente. Una boca
Fresca (¡nunca húmeda!) móvil, viva, es también obstinadamente requerible. Es necesario que las extremidades sean flacas: que los huesos
Despunten, sobre todo la rótula al cruzar las piernas, y las pélvicas puntas
En el abrazo de una cintura móvil. Gravísimo es sin embargo el problema de las clavículas: una mujer sin sabrosas clavículas
Es como un río sin puentes. Indispensable
Es que haya una hipótesis de barriguita, e inmediatamente
La mujer se eleve como un cáliz, y que sus senos
Sean de estilo greco-romano, antes que gótico o barroco,
Y puedan iluminar la oscuridad con una capacidad mínima de cinco velas.
Es absolutamente preciso que el cráneo y la columna vertebral
Se vislumbren ligeramente… ¡y que exista un gran latifundio dorsal!
Los miembros que terminen como astas, pero que haya un cierto volumen de muslos
Y que sean lisos, lisos como un pétalo y cubiertos de suavísimo vello
Absolutamente sensible a la caricia en sentido contrario.
Es aconsejable en la axila un dulce césped de aroma propio
Apenas sensible (¡un mínimo de productos farmacéuticos!).
Preferibles son sin duda los cuellos largos
De forma que la cabeza dé a veces la impresión
De no tener nada que ver con el cuerpo, y la mujer nos recuerde
Flores sin misterio. Pies y manos deben contener elementos góticos
Discretos. La piel debe ser fresca en las manos, en los brazos, en la espalda y en la cara,
Pero los recovecos e interioridades deben tener una temperatura nunca inferior A 37° centígrados, capaces eventualmente de provocar quemaduras
De primer grado. Los ojos, que sean de preferencia grandes
Y de rotación por lo menos tan lenta como la de la tierra; y
Que se sitúen siempre más allá de un invisible muro de pasión
Que es necesario sobrepasar. Que la mujer sea alta en principio. O, si es baja, que tenga la actitud mental de los altos pináculos.
Ah, que la mujer dé siempre la impresión de que, si se cierran los ojos,
Al abrirlos ella no estará más presente
Con su sonrisa y sus intrigas.
Que ella surja, no venga; parta, no vaya;
Y que posea una cierta capacidad de enmudecer súbitamente y hacernos beber
La hiel de la duda. Oh, principalmente
Que ella no pierda nunca, no importa en qué mundo,
No importa en qué circunstancias, su infinita volubilidad
De pájaro; y que acariciada en el fondo de sí misma
Se transforme en esfera sin perder su gracia de ave; y que exhale siempre
El imposible perfume; y destile siempre
La embriagante miel; y cante siempre el inaudible canto
De su combustión; y no deje de ser nunca la eterna danzarina
De lo efímero; y en su incalculable imperfección
Constituya la cosa más bella y perfecta de toda la innumerable creación.

Vinicius de Moraes,
Brasil.

Receta de mujer/ Vinicius de Moraes

"LAMENTO MAYARICERO"/ Poema de Ada Mirtha Mendoza

[Cortesia de la autora]

"LAMENTO MAYARICERO": Esta poesía es dedicada, al pueblo donde nací, Mayarí, provincia de Holguín Oriente-Cuba, Municipio al cual pertenece "Birán", lugar donde un día como hoy, 13 de Agosto de 1926, nació la traición, que más tarde traería a nuestra patria, el macabro desenlace de sangrientos escenarios de crímenes, esculpidos , en las páginas de nuestra Historia, protagonizadas por Fidel Castro Ruz, verdugo y responsable de nuestra esclavitud. Ada Mirtha Mendoza.
-------------------------------------------------------------------

"Mayarí "Vallecito florido, Pueblecito escondido a la orilla del mar,

estas fueron las palabrasde la musa de un poeta

que no se si se esfumado,

su papel fue perfumado, con el olor del jazmín

Su pluma cuando escribió, en su mano dio la brisa, brisa de mar y violeta,

invitando a este poetaa cantarle a "Mayarí

Cuantos poetas nacieron,cantándole a la hermosurade "La perla del Caribe"

No podemos olvidar ,los autoresde aquel tiempo ,

como el autor de "El Mambi"Luis Casas Romero,bella Lírica Cubana

Aquel 'Arrullo de Palmas", nuestra gentil " Bayamesa"

Aquel lindo Son Cubano, aquella azúcar morena, el aroma del café, la dulce piña y el mango,

la dulce caña Cubana

Hoy los sedientos pinares, del pueblo de Mayarí

ya no abrigan Tomeguines, el río murmura llanto,y no alegra las palmeras

El arroyo es un lamento, entre secos pedregales,

y las aves van cantando, sus trinos en un lamento

En la vieja casa aquella que vio pujar aquel monstruo,

por las noches hay lamentos

Me lamento, me avergüenzo, que de esta hermosa tierra,

del Pueblo de Mayari, nació la traición de Cuba,

el que apago nuestra estrella

Y se lamenta la tierra, se lamenta nuestra patria
y se lamentan las callesdel pueblo de Mayarí

La calle Leyte Vidal,

llorando sus suenos rotos,

no hay mariposas ni flores

y en las casas destruidas

se escucha el triste lamento, Lamento Mayaricero

El parque "Martí" lamenta que tantas madres lloraron en su frío y triste banco,

triste y frío es el lamento,"Lamento Mayaricero"

Ada Mirtha Mendoza. Poetisa Cubana

"LAMENTO MAYARICERO"/ Poema de Ada Mirtha Mendoza

Poema de Ada Mirtha Mendoza

[Cortesia de la autora]

LÁGRIMAS, POESÍAS, BELLEZA Y DOLOR

Cuba
Ya no cabe en mi alma
el sentimiento de expresarte,
palparte, compartirte,
añorarte, y besarte en la distancia,
me ahogo en tu mar de poesías ,
me quemo en tu sol, y me baña tu luna,
"Y no estás"

Eres luz, tristeza, letras de suspiros, temblor
entre mis dedos al escribirte,
y en mi alma te gravo, te siento, te escucho

Eres poesía, belleza y dolor en mi pecho,
te busco, te pierdo, te amo, te añoro
enjugo tu llanto, camino en tus calles,
"Y no estás"

Y a tu lado respiro el ultraje detrás
de tus rejas, estoy junto a aquellos
que escriben sus versos en injustas jaulas
de triste condena y ultraje a la Patria,

Aquellos
que nunca ven luna ni palmas, ni luz,
porque un frío helado traspasa sus huesos,
no ven primaveras solo hojas secas,
uvas pisoteadas y un montón de espinas
en sus cicatrices

Estoy a tu lado, palpando tu herida,
"Y no estás"

Me ahogo en tu mar de poesías
me quemo en tu sol,
y me baña tu luna
"y no estas"

Ada Mirtha Mendoza Poetisa Cubana

Poema de Ada Mirtha Mendoza

Borges: "Poema a los amigos"/ Para Yuya

Para Yuya

amoramor

que lo sabe mejor que nadie

Borges: "Poema a los amigos"/ Para Yuya

Borges: "Despues de un tiempo"

Con el tiempo - Jorge Luis Borges*

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma; y uno aprende que el amor no significa acostarse y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender…
Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno
de mañana es demasiado inseguro para planes… y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende… y con cada día uno aprende.
Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.
Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.
Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás deseando no volver a verla.
Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te das cuenta de que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.

*Poema atribuido a Jorge Luis Borges, aunque muchos sostengan que el estilo no le pertenece.

Borges: "Despues de un tiempo"