El exguerrillero y la jinetera/ Ivan Garcia

Cruda realidad. Excelentemente descrita. 
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El exguerrillero y la jinetera

Por Iván García

La patética historia de una jinetera cubana

Esta mujer se llama Magally, tiene 19 años y por diez dólares se acuesta con el primer turista que se lo indique: así sea gordo, desdentado y maloliente, si pone un billete sobre otro, esta mujer lo lleva a la pieza de un primo suyo en la calle Galeano, se quita la ropa y abre las piernas para recibir cualquier empujón por dentro.

En estos momentos ya está acostada sobre una cama medio rota, de barras oxidadas, que chirría cada vez que ella se acomoda. Al lado de la cama hay un platón de plástico, lleno de agua, en el que flotan varios condones usados, como si fueran fantasmas muertos. No hay ventiladores y hace un calor insoportable. Toda la pared está atiborrada de adornos improvisados: una colección de billetes, una serie de botellas dispuestas como si fueran trofeos y demás elementos que tratan de darle un aire estético a la habitación como para disimular su pobreza.
A esta mujer no hay que hablarle. No hay que decirle nada. Sin mayores pretensiones eróticas, cuando esta mujer está con el cliente hace un trabajo mecánico, parecido al de doblar una camisa: se quita un top forrado y descolorido; se quita unos jeans ajustados; se quita unos calzones raídos, y en menos de dos minutos esta mujer se extiende horizontalmente y queda con las piernas completamente abiertas. Se acomoda y la cama chirría. Siempre pasa lo mismo.
Es de tener en cuenta que la selva del pubis le rebosa el borde de los calzones. Que tiene poblada las axilas. Que tiene estrías en el estómago. Es de tener en cuenta que esta mujer no es flaca, no es alta, no tiene una gracia particular; que es idéntica a un montón de mujeres que también nacieron en La Habana, pero que pudieron haber nacido en Cartagena o en San Juan o en Santo Domingo.

Tiene algo de bozo, tiene marcas en las mejillas de un brote de barros juveniles. Pero mulata, como es, todavía tiene viva una negra por dentro que le da una gravitación diferente cuando camina, que la llena de gracia cuando habla y que deja prendados de amor a los cerdos europeos que se acercan cada noche a comérsela: un billete sobre otro, tres o cuatro veces por semana cuando le va bien.
Nació en La Habana; estudió Ingeniería Informática en la Escuela Universitaria José Antonio Echavarría; obtenía buenas calificaciones, pero se retiró. Esta mujer dice que aunque la carrera le salga gratis, sabe que le espera el desempleo o unos doce dólares mensuales por trabajar sin descanso.
Vive con sus padres, su abuela, dos hermanas y un cuñado cerca de la calle de la Belascoaín, en La Habana Vieja, y algo le toca de la porción de comida que su padre reclama mensualmente en la bodega de alimentos de la esquina y de lo que consigue llevando turistas al mercado negro del tabaco. Esta mujer se reparte cada mes con toda su familia algo de arroz, algo de fríjoles (o de chícharos, o de garbanzos), algo de aceite y de sal, algo de puré de tomate. Todas esas casillas quedan llenas en la libreta de racionamiento de su núcleo familiar, y, cuando tiene suerte, también le dan pollo o picadillo de soya o carne. La hermana de esta mujer, que está embarazada, tiene la ración de pollo garantizada. Su abuela también, por ser anciana. El Estado se las garantiza.
Se acuesta muy tarde y se levanta hacia las diez de la mañana. A esas horas, La Habana ya está despierta. El sol les cae encima a todas las grietas de sus casas viejas. Toda la ciudad está herida por un abandono maravilloso, por un deterioro casi literario. En palabras del cronista mexicano Juan Villoro, la ciudad sufre un desplome en cámara lenta. Pero en este caso el derrumbe está al servicio de la belleza: en La Habana, no importa adonde uno mire, siempre encontrará una imagen hermosa. Una mulata joven mirando por un balcón en el que ventean las ropas tendidas al sol. Un viejo de mil años con un tabaco encendido y los ojos cubiertos por las cataratas. Un grupo de jóvenes que cantan son cubano con cara de felicidad. Unos niños recibiendo clases, con las ventanas abiertas, en un salón derruido pero digno. Un Chevrolet viejo y descapotado al lado del mar.
El sol les cae por encima y todas esas casas gigantes y viejas, carcomidas por el tiempo, pero alumbradas todavía por el color que alguna vez tuvieron, se ven grandiosas. Están impregnadas de una nostalgia insoportable. Cada casona está a media ruta entre la belleza y el escombro, pero en ese debate las fachadas determinan el temperamento de La Habana y la convierten en la ciudad más poética del mundo. Hace mucho calor. Hay oleadas de olor a mar. Los únicos estrépitos son ruidos domésticos: gritos, voces, risas. Que en sus calles centrales no haya tráfico, que no pasen carros ni buses sino de vez en cuando, que se oigan personas en lugar de motores, hace que uno se sienta siempre en domingo.

Magally se levanta y se viste directamente. Come arroz de la olla antes de dar una vuelta. Esta mujer dice que le gusta sentarse en los bordes del malecón y hablar con sus amigas. Que a veces camina hasta la Oficina de Intereses de Estados Unidos, un armatroste grande y moderno, rodeado por más de una decena de cubanos vestidos de policías. Que luego de darse una vuelta almuerza en su casa y que eso le gusta, porque antes, cuando esta mujer estudiaba, se llevaba algo para comer en la universidad: tomar un bus, o una guagua, como ella dice, puede ser cosa de horas. Tres de ida y tres de venida, calculaba esta mujer, porque la falta de combustible, a pesar de la ayuda de Venezuela, ha hecho del transporte público un disparate, en buena parte porque el mezquino bloqueo al que el pueblo cubano está sometido no va a llevarlo nunca a la rendición, pero siempre al retraso y al rebusque.
A veces duerme siesta. O ve televisión, pero no le gusta mucho. No hay muchos programas. Le gusta, eso sí, oír música: tiene un disco de Norah Jones que le regaló una turista inglesa con la que se escribe de vez en cuando. Ella también le dejó una revista de modas, que hojea con cuidado para que no se le descuaderne todavía más. Se asoma a la revista como si se asomara al mundo. La entiende de a pedazos, porque no habla muy bien inglés, pero mira los retratos largamente. Arrancó una página en la que salía Brad Pitt y la pegó en la pared de su cuarto.
No es inculta: esta mujer ha leído más de una docena de libros de poesía. Especialmente, claro, de Martí: desde la infancia es una obligación leer a Martí. También ha leído clásicos. No porque le gusten, sino porque a esta mujer así la educaron en el colegio.
No tiene nada de extraño. Cuba tiene cerca de once millones de habitantes. No hay analfabetismo. Hay 300 mil profesores; 13.543 centros educativos y el presupuesto nacional le asignó el 20 por ciento de sus gastos al rubro de la educación.

Por eso esta mujer quedó bien preparada en todo: en matemáticas, en ciencias y en cultura. Nunca pagó un peso por eso; tampoco por ir al hospital. La única vez que se enfermó, de amigdalitis a los ocho años, todo le salió gratis. La medicina cubana es de las mejores del mundo y por eso la exporta a países como Venezuela, que está lleno de doctores de la isla. Según datos de la Revista Colombiana para los Profesionales en Salud, en Colombia hay un médico por cada mil doscientos habitantes; en Cuba, en cambio, hay uno por cada seiscientos.
Magally era buena para la geografía. Todavía le gusta. Tiene un primo que ha salido del país, a Rusia, hace varias décadas, porque integraba el equipo de judo. Habla de eso con orgullo.
En La Habana es fácil encontrarse con gente gloriosa. En cualquier esquina anda un tipo que fue campeón olímpico o que grabó un disco célebre o que es una autoridad mundial en operaciones de pecho abierto. Su talento es proporcional a su sencillez: cualquier persona de estas camina por el barrio chino tan pegado al piso como cualquier mesero.
Es muy difícil dar con un cubano que no sea especialmente amable, y más difícil aún dar con uno que no sea especialmente digno: cualquiera de ellos está blindado por una educación prodigiosa y habla con criterio de cualquier tema. Saben lo que valen y, sobre todo, valen por lo que saben. Es raro estar en una ciudad con tanta gente preparada. Todos se expresan bien. Como Magally, que habla de Lezama Lima con propiedad, así a la media hora tenga que estar con la piernas abiertas para recibir la desgonzada y sucia pirinola de cualquier noruego viejo.
Magally se despierta de su siesta y se va a la Plaza de la Catedral, donde hay un par de cafés en que les sacan los ojos a los turistas: mojitos a cinco dólares, tragos de ron a cuatro. La Habana a esas horas es el Caribe absoluto. Hay grupos de son cubano en todas partes y no se sabe cuál toca mejor: cualquiera ganaría millones en otro país. La tarde empieza a caer. Y con el simple hecho de estar sentado en un café a esas horas, oyendo un grupo de música, tomándose un mojito, uno puede sentirse lleno de sí, rotundo, y con muchas ganas de estar vivo.

Es fácil sentirse así en La Habana. No solo por las casas y el sol, no solo por el atardecer y la música, sino por la forma de ser de sus habitantes. Para los cubanos la solidaridad no es un concepto sino una reacción, un impulso: la tienen sembrada en el alma. Es fácil que a uno cualquier cubano lo invite a su casa y comparta lo que tenga: tres chícharos y una taza de arroz y un poco de ron fermentado rudimentariamente. Comparten una pobreza limpia, que está libre de la miseria. Y tienen un orgullo amistoso: por cada regalo que reciben, dan uno.
La ciudad podría ser la más caribe de todas, pero en La Habana pasa que oscurece de verdad. Obligado a ahorrar energía, el gobierno suspendió hace años el servicio de alumbrado eléctrico. De modo que la tarde va pasando borrosamente y de un momento a otro la ciudad queda tirada en el medio de una penumbra absoluta. La Habana festiva de las cinco de la tarde le da paso a otra sospechosa y tenebrosamente oscura. Las calles se van poblando de sombras. Y es el momento justo para que esta mujer empiece a rondar turistas, a acercárseles, a coquetearles para que le salga algún negocio.
¿Cuántas mujeres hay como Magally en La Habana? Es imposible saberlo. El negocio de prostituirse tomó impulso en la década de los noventa, cuando Cuba quedó sola, sin el respaldo soviético, y decidió hacer del turismo uno de los vértices de su economía. El gobierno castiga con pérdida de vivienda a quien sorprenda vendiéndose, y ha perseguido a las jineteras con redadas masivas que, como la de 1995, fue célebre. Según el escritor Amir Valle, autor del libro Las jineteras, aquel año cayeron doce mil mujeres, de las cuales el 20 por ciento eran menores de edad.
Muy pocos de los que se la tiran en un cuarto caliente saben que Magally adora a su papá. Que los sábados va a la Plaza de la Catedral, a la feria de artesanías, a ver zapatos y otras cosas. Que rumbea en el Palacio de la Salsa o en el bar La Riviera. Que disfrutaría bailando en La Tropical si no fuera porque el sitio le trae recuerdos de su vida de jinetera. Muy pocos de los que se la tiran saben que le gusta bailar una canción que se llama Qué sorpresa, de Los Van Van, a quienes ha tenido la suerte de oír en vivo dos veces. Que a ratos cree que su salida es casarse con un español, así sea viejo, para largarse de allí y mandarle dinero a su familia. Así sea viejo, porque La Habana está llena de españoles viejos que van a engarzar cubanas jóvenes y fogosas por lo mismo que les vale una Coca-Cola en la Gran Vía.
Magally dice que nunca ha tenido problemas con el Comité de Defensa de la Revolución que opera en su manzana, en parte porque acude, con pereza pero disciplina, a las convocatorias que organizan en la Plaza de la Revolución.
Esta mujer dice que ya no le cuesta tanto trabajo acostarse para ganar dinero. Que ya lo puede hacer mecánicamente. Que mira hacia el techo y espera con paciencia a que pase ese empujón resbaloso por entre las piernas. Que en su casa saben todo lo que hace. Que agradecen el dinero que ella lleva. Que debe darle dos dólares por el alquiler de la pieza a su primo. Que su mejor amiga, que es psicóloga, también se acuesta por dinero. Y que así es la vida.
Dice que de nada le sirve poder estudiar lo que quiera y tener salud gratis para terminar acostándose por unos dólares con los cuales pueda comprar comida y lo que le dé la gana. También dice que lo que más le gusta es dormir y que está ahorrando para comprarse una cartera. Me contó todo esto durante dos horas y luego, con la noche ya entrada, se fue calle abajo: esta mujer, Magally, que tiene 19 años, y sueña con Brad Pitt, y abre los ojos mientras la descosen por dentro sobre una cama vieja y oxidada.
Por: DANIEL SAMPER OSPINA
FOTOGRAFÍAS: CLAUDIA CUELLO © 2007
Revista Soho - Colombia

"Está escrito, me vuelvo a Cuba"

La companera Yaquelin quien pone fotos del Che en su ventana de su piso en las afueras de Madrid y luego se queja porque algun extremista se la rompe, dejo su natal Bahia Honda a la edad de 23 anos para buscar su "futuro" en La Habana, como una"Anita la pinarena" cualquiera, y ese "futuro" se llamo Patsi de 48 anos. Como su "futuro" esta en paro y demasiado viejo para sus aun rozagantes 31 anos, Yaquelin suena con volver a Cuba donde se puede vivir sin trabajar.
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"Está escrito, me vuelvo a Cuba"

LOLA GALÁN

ENTREVISTA: YAQUELÍN LUGO Ex parada:

Las calles se derriten bajo el sol de julio pero Yaquelín Lugo, nacida en Bahía Honda (Cuba) hace 31 años, llega a la cita con aspecto impecable. El pelo bien sujeto con dos pinzas moradas, el color del blusón que viste. Vaqueros decorados con flores, bolso de raso verde con bordados -"si es de los chinos", dice despectiva- y una sonrisa casi desafiante. No es para menos, si se piensa que en lo más profundo de la crisis económica ella tiene empleo fijo. Es cajera en un supermercado de Colmenar Viejo (a unos 30 kilómetros al norte de Madrid). Pero del paro sabe mucho Yaquelín Lugo, que en febrero del año pasado, fue una de las personas sin trabajo entrevistadas por EL PAÍS, cuando las cifras de desempleo todavía no habían tocado fondo, pero se aproximaban ya a esos casi cuatro millones de parados registrados actuales.

"Es una tortura vivir en la abundancia de aquí sin acceso a ella"

Ella y Patxi, de 56 años, el español con el que lleva ocho años casada, eran dos nombres más en la lista de víctimas de la crisis económica. Su marido, despedido de una empresa de transportes en septiembre de 2008, sigue en el paro, y sin perspectivas de salir de él. "Tú me dirás, a su edad no encuentra nada. Ya cobra el subsidio de parados mayores de 52 años, 412 euros mensuales", dice Yaquelín. ¿Cuánto gana ella? "Ay, pues ni lo sé, porque ellos te contratan por un mínimo de 70 horas mensuales y un máximo de 140. Pero como unos días solo se trabaja cuatro horas, y otros 10, hay meses que cobro igual 340 euros y otros hasta 900 euros".

Ese horario a la carta, tan tentador en teoría, fue un caballo de batalla de Yaquelín desde que obtuvo este empleo. "Claro, porque significa mucho debate con las compañeras. Todas queremos los mismos turnos". Unos días trabaja cuatro horas, otros 10. A veces el horario es seguido, otras partido. "Y cuando tengo horario partido me paso 12 horas fuera de casa". Yaquelín vive con su marido en Bustarviejo, en la sierra norte, a 60 kilómetros de Madrid. Ella, cubana combativa donde las haya, organizó el primer comité sindical en el supermercado donde trabajaba. La empresa se agarró a la crisis -alegó una caída de ventas de un 30%-, para no renovarle el contrato, pero ella recurrió a la Magistratura de Trabajo, ganó el juicio, y recuperó su puesto. Esta vez con horas libres para atender asuntos sindicales. Aunque ha descendido la conflictividad laboral. "La gente está muy quieta. Hay mucho miedo a perder el trabajo". Cosas de la crisis.

Yaquelín tiene su propia opinión sobre lo que ocurre. "Solo hay crisis para los parados y para las pequeñas y medianas empresas. A las grandes les va mejor que nunca", dice, y da un pequeño sorbo a su coca-cola light. "Cuanta más crisis hay, más compra la gente". Si lo sabrá ella, que pasa por el lector de barras el contenido de centenares de carritos de comida al día. "Yo querría irme a Cuba ya, y fijo que me voy, mi camino está allá. Eso está escrito en la Biblia, vamos, aunque no soy creyente". Y no es que no sea consciente de las dificultades que atraviesa su país. "Carencias tiene Cuba. Pero es mejor eso que la tortura de vivir en la abundancia de aquí sin acceso a ella", dice con un movimiento de cabeza que hace oscilar los aros de colores que luce en las orejas.

Detrás de su presencia colorida hay muchas preocupaciones, pero se viste con alegría porque es optimista de nacimiento. De momento, la pareja sobrevive gracias a que el alquiler del piso no supera los 400 euros mensuales. Aunque han tenido que renunciar a muchas cosas. A tener hijos, por ejemplo. Mientras ella trabaja, su marido lleva la intendencia de la casa, compras, limpieza, comida. Y le sirve de chófer, porque Yaquelín no tiene todavía carné de conducir. En su casa de Bustarviejo vive entregada a la nostalgia de su país, aunque se queja de que no todos en el pueblo respetan sus símbolos patrióticos. "Hace poco me rompieron un cristal donde había pegado una bandera de Cuba con una foto del Che, se ve que no le gustó a alguien y lanzó un zapato, o una piedra, no sé", dice con gesto de desprecio. Si no fuera porque su marido tiene familia aquí, y una hija de otro matrimonio, seguro que ya estarían en Cuba de regreso. "Pero sé de todas todas que yo le convenzo".

Confesiones de una Jinetera

Jinetear en Cuba, más que laborar en el oscuro mundo de la prostitución, es un arte en hacer un despliegue colorido de las habilidades que se encuentran muy por encima de la inventiva humana y si los cubanos son insuperables maestros en esos menesteres, nosotras las mujeres cubanas no nos quedamos atrás, muchas veces les cuento las peripecias de esa profesión a José y aparte de las sonrisas que le arranco de cuando en vez, asiente o niega con la cabeza y no como un reproche a mis palabras, más lo hace por las incomprensiones de un mundo que puede ser observado por muchos extranjeros, pero incomprendido por los que no lleven dentro de sus pechos un corazón noble.

La puta moderna cubana es el reverso de la meretriz aventurera de los países donde residimos ahora.

Deduzco que a casi todas nos gustan los cubanos, somos nacionalistas hasta en la cama, pero en Cuba, los valientes, simpáticos y caballerosos hombres cubanos no llevan fulas (dolares) en sus maltratados bolsillos y los yumas si.

Dígase yuma y se entenderá como extranjero, el yuma representa billetes verdes con patriotas desconocidos en el altar de los mártires criollos, pero por ironías de un gobierno dictatorial, son más apreciados que los martises (pesos con el retrato de Marti) de a uno, los cheses (pesis con el retrato del Che) de a tres, los maceos (pesos con el retrato de Maceo) de a cinco, los máximos (Maximo Gomez) de a diez, los cienfuegos (Camilo Cienfuegos) de a veinte y los calixtos (Calixto Garcia) de cincuenta, los de a cien cubanos nunca los he visto y no se quien viene en ellos, lo de nosotras las jineteras son los billetes del Federal Reserve, de los que imprime el enemigo.

Una no nace puta, ni la putería se trae como una tara genética, muy por el contrario, los padres tratan de educar a los hijos dentro de los parámetros de la decencia humana y los niños y las niñas de la tierra los primeros juegos en los que participan son los "jueguitos de las casitas", así manifestamos nuestros deseos de imitar a los mayores y cuando pasen los años de la infancia y la adolescencia formar un hogar bajo los augurios de la felicidad matrimonial y de la fidelidad a un solo hombre, pero los sueños, por una desgracia inherente a los seres humanos, muchas veces se trocan en dolorosas pesadillas.

Nací en 1972, hija de un matrimonio con tres hijos, dos varones y una hembra, nuestros padres muy honrados y trabajadores, el viejo trabajaba como mecánico de tractores en una empresa campesina y mi madre como cocinera de un merendero saturado de moscas, él ganaba 218 pesos cubanos al mes y ella 128 pesos en el mismo espacio de tiempo, que saquen cuentas esos que creen en las bondades de un sistema como el castrismo.

Viviamos en un pueblo de campo muy cerca de Cienfuegos, éramos guajiros de esos del arique en el tobillo, como dicen los habaneros, mi primer choque con la realidad cubana fue a los doce años, la familia del "compañero" Quintanilla, un vecino nuestro, que residía en la Yuma fue de visita a Cuba, las hijas de Quintanilla recibieron muchos regalos que yo no soñaba que existían, caramelos envueltos en papel celofán con fruticas pintadas, chupijalas de todos los colores y sabores, lindas muñecas y ropas jamás soñadas y todos los niños y niñas querían ser amigos de las niñitas Quintanillas.

Cuando les pregunté a mis padres el por qué de lo que estaba sucediendo, se manifestó la ingenuidad humilde campesina extraviada por la dirigida propaganda gubernamental: "los familiares de esos niñitos vivían en un país muy malo enemigo del nuestro y esas cosas casi podían considerarse endemoniadas para los sagrados principios de la Revolución", no dije más nada y decidí que no iba a seguir montada en ese tren, terminé la secundaria, el preuniversitario y fuí a la universidad a estudiar economía y desde esos años de estudiante "revolucionaria" me hice prostituta, no estoy diciendo protestante, simple y llanamente me metí a puta.

Los hijos de los dirigentes iban a la universidad con ropas importadas, bien maquilladas y despidiendo aromas de perfumes desconocidos y yo, hija de obreros y campesinos, tenía que bañarme con un pedazo de jabón amarillo que me dejaba una peste a amoniaco, que más que atraer hombres podía llamar a alguna mofeta. Los fines de semana me iba en botellas a Varadero, la botella es pararte en una carretera y que un chofer te recoja y casi todos te quieren montar en las cabinas de sus destartalados camiones, aun no habían entrado a Cuba los chorros de camiones que se anunciaron a bombos y platillos, esos choferes te montan con ellos para ver si pueden coger un calentón contigo o aunque sea tocarte las nalgas, las putas se conocen en Cuba por la forma de vestirnos y por las maneras que vamos adquiriendo en el oficio, allá se le decía: "la cultura de las perras".

Llegaba a Varadero y allí estaba obligada a desarrollar todas mis habilidades para cazar un Yuma, no en una cafetería, hasta en una funeraria si fuera necesario, tenías que encadenarlo, porque la competencia era mucha. No podían importarme las nacionalidades, la cultura o estado físico y de verdad amigos míos que tuve que jamarme cada esperpento que para que decirles, si a las palabras siempre les faltarán el asco que quisiera imprimirles para confesarlo.

Unos viejos salidos como piezas de museos de sus países de orígenes y que iban a rememorar sus perdidas dotes juveniles en las macizos cuerpos de jóvenes cubanas, mi sueño dorado era atrapar a uno que me diera un boleto de avión con destino a Yuma, ¿ recuerdan la película un tren con destino a Yuma ?, esa era mi meta, aunque la Yuma fueran los mismísimos infiernos, de todas formas estaba tan aclimatada al averno, que Satanás y su corte de demonios semejaban novelitas de Corín Tellado, quería dejar atrás todos aquellos sufrimientos y poder ayudar a mis pobres viejos, que ni siquiera sabían que existía un teléfono que podía llevarse en el bolsillo o la cartera y la primera Pepsi Cola que tomaron fue una que les compré con fulas y la latica se vino a botar no hace mucho, porque continuaba puesta de adorno en una repisa, como la sencilla y desconocida propaganda de una familia campesina de un país comunista, a un producto que es uno de los símbolos del Imperio.

Mi vida comenzó a cambiar en todos los sentidos mientras aguardaba por mi Yuma desconocido aunque fuera un negro de Burundi, nunca fuí racista y de puta menos lo iba a ser. Me detuvieron varias veces, me encerraron por días, me dieron como tres cartas de advertencias y el CDR de mi cuadra, amen de otras instituciones gubernamentales me llevaban de la mano y corriendo, por suerte ya me había graduado, los come candelas del pueblito campesino advertían a sus hijas que no podían ni respirar el aire cerca de mí, me convertí en una apestada dentro de mí mismo país y al mismo tiempo me habían empujado a que se me arrebatara el derecho a ser amada por un hombre decente.

Si les cuento las cosas que debemos hacer las jineteras cubanas para satisfacer a un bando de hijos de putas libinidosos, que solo superan a los hombres de Cuba, en los billetes verdes que llevaban en sus bolsillos, no me iban a creer y sería una negra mancha sobre esta hoja que ustedes leen, no quiero acudir a los sentimentalismos baratos, ni a esas escenitas de decencias y humanitarismos de a tres por quilos que recurren los que en Cuba, en el mundo defienden la indecencia de un sistema podrido hasta la médula.

Al menos tuve la satisfacción medievalista que mi virginidad se la entregué a un cubano en un platanal de la escuela al campo y no a unos de esos cerdos llamados turistas que abusan de la pobreza y no meto en mismo saco a todos los turistas.

Muchas cubanas que hoy caminan emperifolladas y vueltas de espaldas a las realidades de Cuba, fueron sencillas y llanamente putas, es decir jineteras y lo lindo, lo divertido es que aquí se han transformado en monjas defensoras del castrismo, a veces José se ríe, porque le dije que la única jinetera que salió de Cuba le tocó a él por esposa, a pesar de que fue él el que me sacó, las demás conocieron a sus Yumas de casualidad y se casaron enamoradisimas y señoritas con ellos, puros cuentos de caminos.

Nunca, ni ahora que soy una mujer decente y fiel a su esposo negaré que fuí una puta, porque esa condición de jinetera es una denuncia viva en contra de un sistema. Aquellos que impedían que sus hijas se acercaran a mi, hoy me reciben con los brazos abiertos y me saludan con las más sentidas muestras de cariños, EL PODER DEL DOLAR ESE SI ES PODER y es la fuerza que más atrae y respetan los comunistas.

Marginalidad y prostitucion en Cuba. "Quien diablos es Yuliet?"

Marginalidad y prostitucion en Cuba. "Entre dos aguas" filme cubano-aleman

Huevos de plomo [carta imposible a Javierito Bardem]/ Hartos de ZPorky

Foto: The Real Cuba

El Cantaro del Aguador ha publicado una carta abierta a Javier Bardem, recientemente ganador del Oscar por su dudosa actuacion en "No country for old men".
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Huevos de plomo (carta imposible a Javierito Bardem)

Y ya que estamos, voy a tomar este impresionante post de mi amigo Hartos, que delata la miseria del régimen comunista cubano pese a los "grandes propagandistas" que tiene, tanto aquí en España (los bardemes y los sabinas, entre otros) como en Hollywood (Sean Penn, Oliver Stone, Kevin Spacey, Tim Robbins y señora... y otros progres americanos que no salen en los papeles pero que seguro también los apoyan). Copiamos el post con alguna adaptación, pero sin apartarnos de lo esencial.
Sólo añadiré una cosa más. Uno se tiene que casar por amor, desde luego. Pero si uno pudiera casarse por librar a esas pobres «gineteras» de tener que follar para poder comer algo decente de vez en cuando, yo lo haría.

Querido Javier...
He recibido hoy correo de Cuba, justo al poco de leer tu sesuda reflexión de hombre versado en relaciones internacionales.
El correo es de mi "vieja" amiga Mila. Por supuesto he de aclararte que Mila es un nombre ficticio y cuando digo lo de vieja lo digo porque nuestra amistad ya va para unos años.
Cuando yo la conocí en la Habana, Mila tenía 16 años. Mi amiga Mila tiene ahora 22 años. Es una mulata escultural de las que quitan el hipo. Y se prostituye. Sí, querido Javier: Mila es una puta. Pero no es una puta como ésas con las que tú acostumbras a revolcarte, tipo la Pé y compañía, putas por placer o por ambición profesional. Ya sabemos todos lo "macho" que eres y lo bien que follas (lo dicen en el Tomate, conste).
No. Mi amiga Mila es puta por necesidad. Mi amiga Mila se prostituye para comer y para dar de comer a su familia. No es la única de su familia que lo hace. Mila tiene una hermana mayor y un hermano algo más pequeño que también lo hacen. Lo hacen por necesidad. Su vida es ésa, Javier. Se deben acostar con turistas que llegan a la Habana buscando lo que en sus países de origen es delito, acostarse con un o una menor por poco más de 10 euros. Diez pesos convertibles (ya sabes: esa moneda que los cubanos tienen prohibido usar). Y deben hacerlo, Javier, de manera indistinta tanto si son hombres o mujeres, jóvenes o viejos, porque lo único que les interesa es el dinero que puedan obtener de esa —llamémosla así— transacción sexual.
Según me contaba Mila el día que la conocí, además intenta enseñarle su hogar al turista. Verdaderamente, tú lo sabes bien, Cuba es un lugar precioso. Intenta enterarse de cosas allende su isla, pues sabe que nunca saldrá de su país y por supuesto intenta que "otros" (un amigo taxista, el camarero de cierto restorán o algún conocido) se "beneficien" de los pesos del turista, alegrándole además la estancia y haciéndosela, digamos, más humana. Es muy fácil así olvidarte de que follarte a esa menor que se te ofrece por hambre es delito en tu país. Así vive Mila, Javier.
Pero qué te voy a contar yo si a lo mejor hasta te la has beneficiado, con lo machote que eres... Pues bien, Javier: me dice hoy Mila que la cosa está allí mal, muy mal, "peor que cuando tú viniste y ya viste...", fatal, vamos. Me pide dinero una vez más, cuando sabe que no puedo enviarle más. ¿Sabes que si le envío 50 euros a Mila Fidel se queda 20? Si le llegan, claro. Pero es que además ya no le llegan: después de dos últimos intentos infructuosos ya no le envío nada. Me dice Mila que tiene hambre Javier, que recuerda el día que la invité a un sándwich en el Barrio Chino, cerca del Capitolio, no recuerdo como se llamaba el local... Y a mí me entran una impotencia y un coraje, Javier, que se me saltan las lágrimas. Porque si Mila este mes no tiene compresas, que no tendrá, siempre puede usar un trapo viejo. Pero amigo: cuando el estomago se retuerce de hambre... Y créeme: sé que tiene hambre.
Sólo quería decirte una cosa más, Javier. La próxima vez que hables de «cárcel» y de esas cosas acuérdate de mi amiga Mila. Y plantéate esta pregunta: ¿crees que su padre está orgulloso de que sus hijas e hijos se tengan que acostar con desconocidos para que la numerosa familia pueda comer de vez en cuando algo decente? Piénsalo, Javier. Y luego piensa quién debería ir a la cárcel. Yo personalmente encerraría a muchos turistas que visitan Cuba. Bajo su progre manto de honorabilidad, respetabilidad y legitimidad socialista simplemente se esconde un pederasta o una vieja verde.
Atentamente,
Hartos de ZPorky
Y yo no añadiré nada más, salvo mi firma al pie de esta «carta imposible». E invito a hacerlo a aquellas personas de buena voluntad y buen corazón.